Berlin suicides.

On se scandalise par le bruit de la jambe de bois du Silence sur le parquet. Un parpaing dans ta gueule et mes doigts dans ton anus.Je ne sais si tu aimes,laisses-moi une certitude de menteur. Les algues putrides qui fluctuent dans les eaux de tes yeux effacés caressaient trop la nymphe-muse coincée entre cinq murs. Tes cinq nues. Jamais de "Tu le peux" entre ton poing fermé comme une noix et sa gueule de roujet minaud.Simplement la distance implacable d'un dédain à outrances,comme ces tonnes de poudre dont tu parais ton nez. Saupooudrée juste comme il faut pour se mettre là où il faut. Tu aurrais bien défêqué dans sa bouche,entre ses dents trop blanches pour "épeurer " le marchand de sable Colgate. C'est trop curieux et suspicieux.
Veant de ta part. On sentirait un dégoût (bouche) certain à te tutoyer avec blasphème parce que c'est trop d'honneur et non cinglant. Tu n'évoquerais rien de plus ficelé que de la râclure de gingembre tellement tu nauséabondes la pièce .Calé entre ton casque trop fétide et tes bords ascendants, t'aurrais pas eu le temps de la faire orgasmer,feu.
Et l'espérance de nuire encore .

Image : Lovanimatic ou "J'aime mordre le dos des garçons", juste parce que ça colle bien à mes propos .

7.07
Des tonnes de décibels à s'en exploser les tympans et la teinture de vin sur la veste trop blanche,dorénavant cra(-)moisie.Et la mémoire tampon qui se tamponne de se souvenir des détails non-insignifiants d'une soirée.Mes paupières ne supportent plus le poids du sommeil, pas celui qui s'accroche au cervelet,non,celui qu'on hume à pleins poumons mais qui congèle simplement les membres . Je sens des pieds.Fatigue.
Mexicain.RAMONES. "Es peligroso".Imbibés.

J'aurrais bien trampé mon biscuit dans ton café.
Et pris une carcajada de ton cigarillo.
Qui trahit tes lèvres et souille ta vision. Je t'aimerai

Je veux qu'un fou tombe sur mon chemin. Je ne parle pas d'un fou avec les yeux qui gondolent de malsain,avec des yeux de psychopathe. Un fou avec des cicatrices douloureuses,un fou sensuel malgré ses yeux cerclés de bleu. Un fou informe,au regard perçant et qui aurrait la parole juste tout en ne parlant pas,un fou greffé à mes mains,au muscles froids et au rythme cardiaque effrené.Ces pulsations que l'on entend enfreindre tout,à travers la poitrine. Un fou qui sentirait le sel,rappelant le grand large et aux larges épaules pour soutenir mon poids en plus du sien.

Un continuel désir d'écrire qui me colle aux rétines,aux doigts. Et comme la sensation de me déshabiter des paroles que je veux m'extraire.Des mots qui collent,qui se font l'amour les uns aux autres sans pouvoir être rodés.C'est désuet,n'est-ce pas ? On se retrouve comme un infirme de l'expression,comme muet. Comment font les muets pour être muets ? Ne vous êtes-vous jamais posé la question ? Comment font-ils pour cohabiter avec ce Silence démesuré dans leurs bouches,leurs oreilles ?
Comme un chant militaire qui s'arme dans le système cardio-vasculaire,un affreux tintamarre d'un coeur qui crie au suicide,qu'on l'egorge de litium amoureux .Mais on ne vend plus de cette pâte là.C'est épuisé,puis les gens sont fatigués.